Le diable s’habille en… silence.
Ou pourquoi la mode et le luxe ne s'exprimeront pas sur la guerre au Proche-Orient.
Janvier 2023. Une série de notifications me tire d’un sommeil déjà allégé par un burnout latent. Mon portable pro s’emballe tel le stroboscope au milieu d’une soirée qui bat son plein.
C’est peut-être urgent.
Du moins, tout semble l’indiquer, à en croire les échanges que je survole sur WhatsApp, le cerveau encore engourdi. Puis, en bout de fil, une bulle blanche qui se détache du lot. Elle claque comme une injonction : « Le pitch doit partir d’ici ce soir ».
C’est urgent.
Une fois encore, on monte au créneau pour sauver le monde. Et cette fois, c’est moi qu’on propulse en première ligne.
L’excitation s’empare de mes tripes. De l’action. Enfin !
Je saute dans la première fringue qui me tombe sous la main, sans prendre la peine de passer par la case repassage – c’est dire la gravité de la situation –, et remonte la rue à grandes enjambées en direction du siège.
Arrivée sur site, fébrile, je pousse la porte du bureau.
...
la dilettante.
la dilettante.
